Como en la canción de Mike Olfield. Remember Mike Olfield's classic? Eso sí, yo pienso volver vivita, no como Mary Queen of Scots. Mind you, I'll bring back my head with me. La Intrépida Reportera de bodorrios bautizos y comuniones volverá con material fresquito para el horno de cotilleos. Your Humble Self will bring fresh news from the acclaimed French wedding we will be attending - I hope... Whre's that invite now...?

Guerra... el terrorismo destilado, alimento de ciertos estados "democraticos" y negocio de muchos. Nos lo venden como bombardeos diseñados con la perfeccion del corte del bisturí para asesinar sólo a terroristas, y nos lo creemos. Nos lo venden como ejercicio de "civilización" de lugares sumidos en la Edad Media, y nos lo creemos. Hasta que nos ponemos en su lugar, y pensamos que nosotros, alimentando eternamente el ejercicio de la guerra, también somos terroristas sumidos en la edad media por seguir convencidos de que la mejor forma de imponer nuestro modo de vida, nuestra forma de pensar, y nuestra seguridad, no la del prójimo, es asesinar en masa a aquellos que no piensan como nosotros.

Yes, textspeak, the new lingo out in the street, quick and striking, useful for any rushed text messages or just to save some money and time when you are telling your mates that you have gone out on the piss, met this really hot chick in the pub, took her home and found she was a ladyboy only after performing the act when you heard her snoring: FCK M M8 SH WZ NT A GRL!! :(

Nothing wrong with it as it certainly saves you money (ask Mannginger who receives lengthy diatribes in mongrel textspeak from me almost everyday): COULD U PICK M UP @ THE STATION.

But linguistically there is always a line to cross, and in this respect, textspeak crosses it on a daily basis. From the places called NAILZ 4 U (Maldon is full of them, I would recommend you to visit the high street... you will notice that absolutely all the hair dressers are textspoken) to the tuning bussines or the tiresome add on mobile phone ringtones. All of these, one gathers, aimed at a young public with a certain style (Burberrys caps come to my mind here).

Pushing the boundaries of the language is always the one way to develop it, be it for better or worse, but there are some areas that still maintain clear divisions that, being the old grumpy me, should stay as they are. In this case, I am referring to the register of the speech. The Japanese overcomplicate it with using completely different methods of address to each other depending on the rank of the person, and the Greek have their Katareusa and Demotiki (maybe I am wrong int he naming even! So please do not hesitate to give me a slap behind the ears for this one). We have certain speek markers and modes of address, most obvious in written communications such as business letters: from the address Dear Sir / Madam, to the choice of grammar (would you be interested in...), to the final locutions (yours faithfully even though I don't know you and if I did I would not bet on my faithfulness), etc.

These differences are most relevant in any customer faced environments. Using the right mode of address is essential for selling a product. Imagine you are buying a lovely skirt, you would expect it to be more expensive if the shop assistant addressed you with a "may I be of help, madam" than "you allright pet?". The appropriate choice of language builds up not just a sense of prestige but also a sense of confidence on the customer (ah yes, he is not a pikey trying to make me pay too much for this skirt which is possibly stolen - no offence intended). Plus, it allows you to charge even more as, the end of the day, there is no better way to butter someone up than with lovely spready sentences (yes, right, like that time when I tried on a pretty normal summer jacket which cost 1000 euros - yes 1000! of course I did not know at the time - and the lady was very butterly saying it was worth it as all the fabrics were natural and pure cotton and... pure cotton! for God's sake, I get pure cotton on a daily basis at Tesco's, and no, the jacket doesn't even look good on me).

Anyway... What would my surprise be when I receive an email from a estate agents (email, thus, no word restriction) containing the following:
HI. PLS CAN U SEND ME A CONTACT SO I CAN UPDATE U ON CURRENT PROPERTIES. THANKS.

My eyes almost popped out, what the heck! I thought it was some kind of Spam, a Nigerian dethroned prince with the perfect combination to make you earn lots of inexistent funds, or some kind of virus or... No, it was a letter from a flipping estate agent whom we would suppose would be more than happy to sell us a house. Well, I don't care, I'm not going to buy anything from you if you txtspk to me via email, not that I'm going to trust you, am I? And by the way, I am an adult, and a client, so speak to me properly. Customer service gone to the dogs here and customers lost, m8. We were so appalled that even decided to complain... but then, imagining the rolling head of a spotty 16 year old lad on a traineeship on the customer service section following our complaint we decided to let it go.

I still needed to rant about it though, where's the old Dear Madam gone now that I have the age to look like a dear madam? Ah well...

Hoy se supone que íbamos a ir a ver el puente moverse, cosa que a ti te habría encantado, pero nos ha dado una pereza horrible porque está lloviendo de esa manera tan peculiar en la que piensas que no te hace falta el paraguas, pero cuando estás en la calle te cagas en la mar salada... así que aquí estoy, en mi habitación, vegetando.

Ayer fui con la lectora alemana, Katrin, a ver una obra de teatro muy chula: Los Zapatos Rojos (The Red Shoes), de una compañía de teatro del sur de Inglaterra (o de Gales, no me acuerdo), llamada Kneehigh. Transformaron el cuento en una especie de Cabaret surrealista y por cierto bastante sangriento... aunque si te digo la verdad, el cuento, que se supone que es para niños, es un pelín cruel, así que no les hizo falta añadir muchas cosas al guión... Tal vez lo que más me sorprendió es cómo usaron cintas rojas para crear la ilusion de sangre chorreando (esto es en la parte en la que el carnicero le corta los pies a la ninha, opción que seguro que a más de una mujer se le pasa por la cabeza al llevar zapatos nuevos)

Por la mañana iba a trabajar o a vegetar, pero me decidí a devolverle el Duvet a Anand, y vaya paseo... vive en la residencia de al lado así que no me molesté ni en meter el duvet en una bolsa... y ya me ves a mi por la calle cargando con la pedazo de colcha. Me encontré con una de las lectoras francesas y con el suizo loco ese que conocí en el bar, en el meeting que organizó la universidad, pufff, y yo cargando con el Duvet. Pues nada, Anand no estaba en casa, así que allá me fui a casa de Rosa, con el duvet, y tampoco estaba in. Y al final, se me ocurrió llamar al guardia de la resi (un estudiante que cuida de los pisos ciertas semanas al mes, no creas que es un guardia de seguridad ni nada por el estilo), que es Pablitou (Paul, pobre, es que está aprendiendo español y le coñeamos con ese nombre), y sí, estaba en casa, así que le endosé el duvet de Anand, y ya de paso le gochoneé la hospitalidad, una taza de té y una tostada... y como se está mudando y tiene muchas cosas, me dijo que me iba a pasar el sillón inflable que Isa le había dejado el año pasado (la lectora de Jaén que ya no está aquí este año)... yupi, a ver si es cierto, y así mi habitación parecerá fashion... encima es de color azul, así que pega con todo.

A la media hora llegó Rosa con Anand y ya me adobé a su casa y comí allí, luego a casita, que había quedado con Katrin, y después al teatro y al terminar a casa de Anand, que tenían comida internacional (cocinaron sus amigos, y estaba todo de rechupete, incluso había rollitos de primavera hechos por Sayuki, la novia japonesa de Noel, uno de los malayos o de donde sea, porque ya llega un momento en el que me pierdo).

Como ves, comer, dormir, comer, dormir... y hoy ha sido lo mismo. Estaba vegetando en cama a eso de la una y media, porque anoche los de mi piso montaron un ruido infernal por la noche, y me llamaron para tomar el “Brunch” (Breakfast + Lunch) con ellos, y ale, huevos fritos, con salchichas y tomate frito, y luego té con pastitas... que rico, y un panzón de reír, porque Sunil, uno de los amigos de Anand, es un “entertainer” de mucho cuidado. Y encima, nos cuentan su vida allí en la época del monzón, y las cosas raras de la familia... y todo en un inglés macarrónico (perdón, inglés malayo, que está aceptado como variedad del Inglés)... te partes.

Bueno, chiquillo, te voy a dejar, porque en un rato me vuelvo a casa de Rosa, a comer de nuevo, esta vez cous-cous con verduritas... aunque me están entrando unas ganas de volver a dormirrrrrrr....

Labels: Diario

Iain Banks. I have the bad habit of prejudging alive authors for just that; being alive. I consider that only time is the best critic for literature and, thus, I tend to dismiss most of the contemporary stuff hanging around (apart from Terry Pratchett, whom I read without the critical eye of the grumpy literarian and enjoy just for the sake of it - when one is shallow, one is ubershallow, but not as ubershallow so as to read Danielle Steel - just yet).

But, due to the intolerable minutes of commuting I have to do every day (it coulde be worse, but one has to complain about something), I have been happily forced to read everything that is stored around my house, including Mannginger's books. And alas, what a good find The Wasp Factory was, hiding in his side of the bookshelf between Dan Brown and... Dan Brown.

I did certainly expect something dark - judging it by the cover comments describing it as a "gothic story" and by the illustration presenting it - do not judge a book by its cover? naaaah... But this was more than dark; it was gripping, entertaining, and well written. Yes, and dark, very dark in its own childish way. The style was concise and humble, working like a good faceful of make whose success is rated by the seeming lack of painty artifice and the negligee look of natural beauty. No arty expletives, no artistic wannabe-isms, and a frank and direct single and very personal voice guiding you through the reading, compelling it to follow it despite the rather boring surroundings and pretty normal life it leads.

I would describe it as a mixture of "The Curious Incident of the Dog in the Nightime" (another good book I would thoroughly recommend) and "Lord of the Flies". The book narrates the thoughts of a teenager living in pretty strange circumstances in Scotland, surrounded by normality and behaving normally in his own way. The set and characters: himself and his father, a runaway mad brother, two murders, a sinister ceremonial skull and a semi-autistic outlook on life only disrupted by the staging of works destruction and doom. Only the end seems a bit lacking, but hey, this is perhaps because it IS the end and one is left with the uneasy feeling of ... what happens next?

Cannot say more as I would be spilling the beans...

Creo que fue el lunes cuando comenzó mi dolor de muelas. Mi mare, yo no sabía si eran las muelas del juicio dando la tabarra otra vez o la picadura de una caries pequeñita pequeñita que la doctora de Coruña (y la madre que la pan con queso) no se dignó a empastar, porca miseria... Pues nada, aguantando estoicamente el tirón – que digo yo que no sería muy grave, porque no me quejé demasiado (todo dentro de los límites de mi normalidad) y porque no me desesperé – y con un colocón... me pasé tres días como si hubiese tomado cualquier sustancia alucinógena. Caminaba haciendo eses, notaba la cabeza pesada y como llena de algodón, y lo único de lo que tenía ganas era de sentarme en cualquier sitio, en el medio del pasillo mismo, y quedarme allí un rato... porque toooooodo dabaaaaa vueltaaaaaas......aaas....aaas...as...

Aprovechando la coyuntura y siguiendo la sabia cita de "ante la duda la más tetuda", me dediqué a probar el remedio casero más conocido contra el mareo... CHOCOLATE y buena comida... Eso sí, no me sirvió de nada, pero anda que no me quedé contenta con mi chocolate ni nada. Un chou... al final decidí ir al dentista. Me dieron cita para dentro de quince días, así que me volví frustradísima a casa, qué decepción... ahora cuando llegue o tendré toda la boca podre o no tendré nada y me mandarán a paseo. Así que decidí tomar la justicia por mi mano y cortar de raíz con la infección (sólo me faltaba que se extendiese por toda la boca): buches de agua salada que me recomendó mi madre, limpieza extrema y enjuagues y, de colofón, zumo de limón a saco.... Ay, que dolor, yo creo que me quedaron la boca y los labios esterilizados (además de rojos e insensibles), cómo me quedaron las llaguitas de la boca, que pupa, que tortura... pero al día siguiente ya estaba mejor.

De todas formas, y como eso de las infecciones es como la energía, que no desaparece sino que se transforma, ayer fui al médico normal a buscar antibióticos – típica solución a la española – para lo cual les tuve que montar el numerito del enfermo imaginario. Una pena. Ciertamente es necesario hacerlo, ya me sé la táctica, porque tuve que pasar por una entrevista con dos enfermeras antes de que me dejasen ver al doctor. Muy graciosa la tipa cuando me pregunta ¿y por qué no viniste ayer entonces? Pues mire señora, porque me mandaron para casa, que quiere que le diga ¿y hoy que hiciste? Pues verá usted, trabajar, que para eso me pagan ¿ y por qué fuiste a trabajar si te encuentras tan mal? Y a usted que le parece señora... Aquello parecía la inquisición española... pues yo que se, no fui al médico antes porque pensé que se me pasaría ¿¿¿no??? En fin, al final entro al cuchitril del doctor, le cuento mi vida (que ya la tenía en la pantalla del ordenador, así que no sé ni para qué me pregunta), me mira la boca desde lejos y me receta los pastillotes de turno... seis libras, la madre que lo pan con queso, que caros...

Ya está el petardo del ruso con la música a todo volumen. Lo de mi casa es un show. Ahora resulta que no sólo ejerzo de profe mandona en el trabajo sino que cuando llego tengo que echarles la bronca uno por uno. Al ruso que baje la música, y al inglés que baje la basura, que compre las bolsas para el cubo... realmente, debo de ser la oveja negra del piso. Menos mal que con el ruso petardo me ayuda la rusa, que le ha cogido retranca porque cierto es que no hay quien le soporte. En cuanto a lo de la basura, que pasota es la peña, ni con una nota escrita en inglés, ruso, chino y español el tío la baja... tengo que ir yo y ejercer de madrastra de Blancanieves. Pobre de mi próxima pareja, porque si mi destino es andar arengando a mis allegados...

A veces pienso que el ruso debería quedarse sordo, pero sordo del todo, no como esos sordos que por oír poco ponen la música aún más alta, no, como una tapia, un muro de Berlín o una Muralla China, joder, se lo merece, es un petardo maleducado y encima tiene mal gusto con la música, no si...

En fin... que no uso la técnica de unirme a ellos porque estoy muy cansada. Que ya lo hice hace dos días y casi monto un numerito en la uni. Fui a pedirle a la de al lado que bajase la música y acabamos de charleta y saliendo por ahí, y yo sin preparar mis clases. Al final menos mal que el pub no sólo era caro sino que estaba a punto de cerrar y tuvimos que volvernos. Tras media hora de clases de salsa (me dirás que idea puedo tener yo de salsa, pero es que estos son unos pingüinos con la cintura almidonada, que no hay manera de que se muevan medio decentemente) al medio novio de esta mujer, todo borracho y bizqueando de un ojo... a preparar las clases. Y al día siguiente, llego a clase y veo que hay otro profe, y yo diciendo, no puede seeeeeeerrrrr.... se lo pregunto a mi jefa, que estaba en otra clase y me dice, pero chica, que tu clase no es ahora sino dentro de una hora. Día apoteósico. Casi no tuve ni fuerzas para echarle la bronca a los petardinis de cuarto – y la chica que presentó el trabajo de ese día lo hizo muy bien, aunque eso de utilizar palabras de más de dos sílabas en un promedio de cuatro por párrafo me mosquea, ¿será un trabajo copiado? -, en la segunda clase casi me duermo escuchando a los pobres infantes repetir la letanía del diálogo que con muy mala fortuna les preparé, en la tercera – y tras pedirles disculpas – no pude levantarme de la silla, y tenía que escribir en la pizarra retorciéndome hacia atrás (vaya un ejemplo). Menos mal que luego tuve una hora para comer algo y que en la última hora del viernes – por fin, por fin – sólo me vinieron cuatro alumnos, y con unas redacciones preciosas escritas (vaya, tengo que corregirlas).

En fin. Hoy voy al teatro, a ver si quedan entradas. Lo de Shakespeare por ahora lo voy a dejar para el último día, porque quedan unos asientos cutrísimos, y tampoco ando muy holgada de dinero (ya empezamos con el síndrome Erasmus). Y si no consigo entradas hoy, pues me voy a tomar una cerveza con la alemana, que para eso estamos aquí en la nación del etilismo compulsivo...

Labels: Diario

Normalmente nao gusto muito dos test online, mais tudo o que tenha que ver com o bom jantar...

Voce e o que come?

Sabe como curtir a vida, mas sem cometer exageros. É equilibrado e nunca quer mais do que pode ter. Tudo na sua vida tem que ser belo, doce e gostoso.

Não se preocupa tanto com a beleza exterior e, sim, com a essência das coisas. Não consegue ficar sozinho. Gosta de estar sempre rodeado de amigos e da família. Encara a realidade de frente e procura manter pés no chão.Tem mania de complicar tudo e transforma um problema pequeno numa coisa gigantesca.

Acredita que a felicidade está nas coisas simples da vida. Não consegue ficar longe da bagunça das cidades grandes. Sabe digerir e resolver sozinho seus problemas.

Ahhh blah blah blah... burp!

Siete horas de langostinos. La fauna de mi clase. De como ahorrarse un dinerito porque la pela es la pela y ser pobre a veces merece la pena. Paulorf hace de Papa Noel culinario. De alarmas y pijamas. Sobre cenas y demas patranhas. Nuestra criatura "Cómo ser Español y no Morir en el Intento".

13 Octubre 2001

Pues nada, ayer comencé el curso de pintura. Tuvimos que pintar un langostino (prawn o algo así se dice en Inglés - ¿y yo pretendo sacarme el Proficiency?). Ni mas ni menos que las siete horas de la clase con el langostino de marras. Primero dibujo al natural y luego coloreado y demás con acrílicos. Hombre, no te voy a negar que me lo pasé de maravilla... pero ahora que lo veo, me entran sudores fríos de sólo recordarlo.

En cuanto al grupo que compone la clase, pues, variopinto (parecemos salidos todos de la Familia Adams, el Primo Cosa incluído, no comentaré más). El nivel del curso se supone que es “intermedio”, pero los langostinos de más de uno y una se parecían más bien y peligrosamente a chinches, pulgas y piojos con ojos saltones... pero no puedo meterme a un nivel más avanzado porque no tengo tiempo, que si no lo hacía, aunque tal vez no me cogiesen en el mismo... no se. Aún así, aprendí muchas cosas, me dan los materiales, y – mejor todavía – el curso me puede salir gratis, ya que a aquellos que cobran menos de siete mil libras al año se les exime del pago de las trescientas y pico libras que vale el curso (y yo cobro seis mil novecientas veinte... manda carallo, un poco más y no me pillan). Aún tengo que ir a Human Resources a por el papelito diciendo lo que cobro y llevarlo de nuevo al College, a ver qué me dicen, les pondré cara de pringada o de sujeto con problemas de socialización.

A todo esto, Paulorf llegó sano y salvo a Newcastle. Por cierto, que bonita es la estación de trenes.... Vino cargado con provisiones: pan de bolla, chorizos y chocolate valor (que esta haciéndome estragos en la cara). Así que hoy pienso hacer una chorizada con mis amigas.

Eso sí, justo esta noche ha sido una locura, porque sonaron las alarmas a las tres y media de la mañana, y vinieron los bomberos y nos hicieron salir a todos. Pero eso no fue todo, a la media hora, tras volver a meternos en cama, otra vez las alarmas de marras... y al día siguiente madrugábamos, y encima Paulorf se tenía que pegar un tute hasta Glasgow.

Por la mañana visitamos el puente, Chinatown, vimos el estadio desde lejos... y nos metimos en la tienda de megadescuentos en todas las marcas, y a Paulorf se le caía la babita, claro. Se acabó llevando un gorro tipo ruso con peluche por dentro que abriga que no veas.

Por la tarde dejé a Paulorf en la estación y ya estará en brazos de su amada (si a Pattigarrett no le ha dado un infarto por la sorpresa). El viernes fué también interesante, porque – además de pasarme currando todo el día – tuvimos una cena en un restaurante italiano con los demás profesores, y por fin socializamos un poco. El problema es que con eso de repartir entre todos el precio de la comida, pues al final más de una salió perdiendo – léase, yo – y no nos quedaban pelas para ir a bailar al pub con los demás después. En fin. Por lo menos todo estuvo muy rico.

Bien, y hoy sábado pretendo rascarme la barriga lo máximo posible, así que voy a dejar de escribir por hoy, que me canso mucho, y a ver si me echo una siestecita.

Labels: Diario

A veces los seres humanos somos como las urracas a la hora de meternos algo en la boca, y todo lo que brilla, resplandece, o es de un color más o menos fluorescente nos atrae. Una funcion tán básica como la del comer, se ha convertido en un arte en estos tiempos de abundancia. Un plato bien decorado despierta sensaciones desde el más puro asombro a una oleada de deseo... Eso sí, el plato, por favor, que esté también bien cocinado y bien lleno, eh, no me vengan ahora con un cachito de puerro sobre media cucharadita salsa de fresa que se lo devuelvo a la cocina.

Volviendo al tema, la decoración de la comida para despertar tales sensaciones no es una estrategia nueva; la madre naturaleza tiene bien claro como hacer que sus productos sean los mejores de la huerta y atraigan a abejorros y seres humanos por igual.